Ma mère me mène au jardin

Dans la lumière qui commence

Voir les fleurs s'ouvrir au matin

Lorsque les branches se balancent

Mille fleurs disent mille contes

A mille amoureuses, tout bas,

Tandis que le rossignol ne dit pas.

Ouverte était la rose

Avec l'aube levée,

De tendre sang si rose

Que fuyait la rosée;

Sur sa tige si chaude

Que le vent s'y brûlait,

Si brillante, si haute!

Elle s'épanouissait ! 

L'héliotrope répétait:

Sur toi je viens poser mes yeux.

Vivante je ne t'aimerais,

Répond le basilic en fleurs.

Violette dit: Je suis timide.

Rose blanche: Je suis froideur.

Jasmin: Fidèle au coeur limpide.

L'oeillet: Je suis tout de passion.

Federico Garcia Lorca (1896 - 1936)

Pas un seul bruit d'insecte ou d'abeille en maraude, 

Tout dort sous les grands bois accablés de soleil 

Où le feuillage épais tamise un jour pareil 

Au velours sombre et doux des mousses d'émeraude.

 Criblant le dôme obscur, Midi splendide y rôde

Et, sur mes cils mi-clos alanguis de sommeil, 

De mille éclairs furtifs forme un réseau vermeil 

Qui s'allonge et se croise à travers l'ombre chaude.

 Vers la gaze de feu que trament les rayons, 

Vole le frêle essaim des riches papillons 

Qu'enivrent la lumière et le parfum des sèves ; 

Alors mes doigts tremblants saisissent chaque fil, 

Et dans les mailles d'or de ce filet subtil, 

Chasseur harmonieux, j'emprisonne mes rêves.

José Maria De Heredia (les Trhophées, 1893)

D'un gradin d'or, parmi les cordons de soie, les gazes grises, les velours verts et les disques de cristal qui noircissent comme du bronze au soleil,

je vois la digitale s'ouvrir sur un tapis de filigranes d'argent, d'yeux et de chevelures.

Des pièces d'or jaune semées sur l'agate, des piliers d'acajou supportant un dôme d'émeraudes, des bouquets de satin blanc

et de fines verges de rubis entourent la rose d'eau.

Tels qu'un dieu aux énormes yeux bleus et aux formes de neige, la mer et le ciel attirent aux terrasses de marbre la foule des jeunes et fortes roses.

ARTHUR RIMBAUD