Tout près du lac filtre une source,

Entre deux pierres, dans un coin ;

Allègrement l'eau prend sa course

Comme pour s'en aller bien loin.

Elle murmure : Oh ! quelle joie !

Sous la terre il faisait si noir !

Maintenant ma rive verdoie,

Le ciel se mire à mon miroir.

Les myosotis aux fleurs bleues

Me disent : Ne m'oubliez pas 

Les libellules de leurs queues

M'égratignent dans leurs ébats ;

A ma coupe l'oiseau s'abreuve ;

Qui sait ? - Après quelques détour

Peut-être deviendrai-je un fleuve

Baignant vallons, rochers et tours.

Je broderai de mon écume

Ponts de pierre, quais de granit,

Emportant le steamer qui fume

A l'Océan où tout finit.

Ainsi la jeune source jase,

Formant cent projets d'avenir ;

Comme l'eau qui bout dans un vase,

Son flot ne peut se contenir ;

Mais le berceau touche à la tombe ;

Le géant futur meurt petit ;

Née à peine, la source tombe

Dans le grand lac qui l'engloutit !

Théophile Gautier

Le ciel pleure ses larmes blanches 

Sur les jours roses trépassés ; 

Et les amours nus et gercés 

Avec leurs ailerons cassés 

Se sauvent, frileux, sous les branches.

Ils sont finis les soirs tombants, 

Rêvés au bord des cascatelles. 

Les Angéliques, où sont-elles ! 

Et leurs âmes de bagatelles, 

Et leurs coeurs noués de rubans ?...

Le vent dépouille les bocages, 

Les bocages où les amants 

Sans trêve enroulaient leurs serments 

Aux langoureux roucoulements 

Des tourterelles dans les cages.

Les tourterelles ne sont plus, 

Ni les flûtes, ni les violes 

Qui soupiraient sous les corolles 

Des sons plus doux que des paroles. 

Le long des soirs irrésolus.

Cette chanson - là-bas - écoute,

Cette chanson au fond du bois...

C'est l'adieu du dernier hautbois,

C'est comme si tout l'autrefois

Tombait dans l'âme goutte à goutte.

Satins changeants, cheveux poudrés,

Mousselines et mandolines,

O Mirandas ! O Roselines !

Sous les étoiles cristallines,

O Songe des soirs bleu-cendrés !

Comme le vent brutal heurte en passant les portes ! 

Toutes, - va ! toutes les bergères sont bien mortes.

Morte la galante folie,

Morte la Belle-au-bois-jolie,

Mortes les fleurs aux chers parfums !

Et toi, soeur rêveuse et pâlie, 

Monte, monte, ô Mélancolie, 

Lune des ciels roses défunts.

ALBERT SAMAIN (1858 - 1900)

 Les sapins en bonnets pointus

De longues robes revêtus

Comme des astrologues

Saluent leurs frères abattus

Les bateaux qui sur le Rhin voguent

Dans les sept arts endoctrinés

Par les vieux sapins leurs aînés

Qui sont de grands poètes

Ils se savent prédestinés

À briller plus que des planètes

À briller doucement changés

En étoiles et enneigés

Aux Noëls bienheureuses

Fêtes des sapins ensongés

Aux longues branches langoureuses

Les sapins beaux musiciens

Chantent des noëls anciens

Au vent des soirs d’automne

Ou bien graves magiciens

Incantent le ciel quand il tonne

Des rangées de blancs chérubins

Remplacent l’hiver les sapins

Et balancent leurs ailes

L’été ce sont de grands rabbins

Ou bien de vieilles demoiselles

Sapins médecins divaguants

Ils vont offrant leurs bons onguents

Quand la montagne accouche

De temps en temps sous l’ouragan

Un vieux sapin geint et se couche

Guillaume Apollinaire, Rhénanes, Alcools, 1913