Janvier est revenu. Ne crains rien, noble femme !

Qu'importe l'an qui passe et ceux qui passeront !

Mon amour toujours jeune est en fleur dans mon âme ;

Ta beauté toujours jeune est en fleur sur ton front.

Sois toujours grave et douce, ô toi que j'idolâtre ;

Que ton humble auréole éblouisse les yeux !

Comme on verse un lait pur dans un vase d'albâtre,

Emplis de dignité ton coeur religieux.

Brave le temps qui fuit. Ta beauté te protège.

Brave l'hiver. Bientôt mai sera de retour.

Dieu, pour effacer l'âge et pour fondre la neige,

Nous rendra le printemps et nous laisse l'amour.

VICTOR HUGO

Le ciel pleure ses larmes blanches

Sur les jours roses trépassés ;

Et les amours nus et gercés

Avec leurs ailerons cassés

Se sauvent, frileux, sous les branches.

Ils sont finis les soirs tombants,

Rêvés au bord des cascatelles.

Les Angéliques, où sont-elles !

Et leurs âmes de bagatelles,

Et leurs coeurs noués de rubans ?...

Le vent dépouille les bocages,

Les bocages où les amants

Sans trêve enroulaient leurs serments

Aux langoureux roucoulements

Des tourterelles dans les cages.

Les tourterelles ne sont plus,

Ni les flûtes, ni les violes

Qui soupiraient sous les corolles

Des sons plus doux que des paroles.

Le long des soirs irrésolus.

Cette chanson - là-bas - écoute,

Cette chanson au fond du bois...

C'est l'adieu du dernier hautbois,

C'est comme si tout l'autrefois

Tombait dans l'âme goutte à goutte.

Satins changeants, cheveux poudrés,

Mousselines et mandolines,

O Mirandas ! O Roselines !

Sous les étoiles cristallines,

O Songe des soirs bleu-cendrés !

Comme le vent brutal heurte en passant les portes !

Toutes, - va ! toutes les bergères sont bien mortes.

Morte la galante folie,

Morte la Belle-au-bois-jolie,

Mortes les fleurs aux chers parfums !

Et toi, soeur rêveuse et pâlie,

Monte, monte, ô Mélancolie,

Lune des ciels roses défunts.

ALBERT SOMAIN  1858 1900

Ma mère me mène au jardin

Dans la lumière qui commence

Voir les fleurs s'ouvrir au matin

Lorsque les branches se balancent

Mille fleurs disent mille contes

A mille amoureuses, tout bas,

Tandis que le rossignol ne dit pas.

Ouverte était la rose

Avec l'aube levée,

De tendre sang si rose

Que fuyait la rosée;

Sur sa tige si chaude

Que le vent s'y brûlait,

Si brillante, si haute!

Elle s'épanouissait ! 

L'héliotrope répétait:

Sur toi je viens poser mes yeux.

Vivante je ne t'aimerais,

Répond le basilic en fleurs.

Violette dit: Je suis timide.

Rose blanche: Je suis froideur.

Jasmin: Fidèle au coeur limpide.

L'oeillet: Je suis tout de passion.

Federico Garcia Lorca (1896 - 1936)