Une fleur qui s'éveille sereinement sous les doux rayons du soleil, 

Un oiseau qui enchante la forêt d'une joyeuse mélodie,

Un nuage, d'humeur orageuse, qui arrive en trombe et gronde avant le déluge,

À mesure que le temps passe, le poète quiet, heureux ou ombrageux,

se laisse aller à la contemplation de la nature,

au rythme de ses sentiments et au regard de ses émotions.

Tout près du lac filtre une source,

Entre deux pierres, dans un coin ;

Allègrement l'eau prend sa course

Comme pour s'en aller bien loin.

Elle murmure : Oh ! quelle joie !

Sous la terre il faisait si noir !

Maintenant ma rive verdoie,

Le ciel se mire à mon miroir.

Les myosotis aux fleurs bleues

Me disent : Ne m'oubliez pas 

Les libellules de leurs queues

M'égratignent dans leurs ébats ;

A ma coupe l'oiseau s'abreuve ;

Qui sait ? - Après quelques détour

Peut-être deviendrai-je un fleuve

Baignant vallons, rochers et tours.

Je broderai de mon écume

Ponts de pierre, quais de granit,

Emportant le steamer qui fume

A l'Océan où tout finit.

Ainsi la jeune source jase,

Formant cent projets d'avenir ;

Comme l'eau qui bout dans un vase,

Son flot ne peut se contenir ;

Mais le berceau touche à la tombe ;

Le géant futur meurt petit ;

Née à peine, la source tombe

Dans le grand lac qui l'engloutit !

Théophile Gautier

Le ciel pleure ses larmes blanches 

Sur les jours roses trépassés ; 

Et les amours nus et gercés 

Avec leurs ailerons cassés 

Se sauvent, frileux, sous les branches.

Ils sont finis les soirs tombants, 

Rêvés au bord des cascatelles. 

Les Angéliques, où sont-elles ! 

Et leurs âmes de bagatelles, 

Et leurs coeurs noués de rubans ?...

Le vent dépouille les bocages, 

Les bocages où les amants 

Sans trêve enroulaient leurs serments 

Aux langoureux roucoulements 

Des tourterelles dans les cages.

Les tourterelles ne sont plus, 

Ni les flûtes, ni les violes 

Qui soupiraient sous les corolles 

Des sons plus doux que des paroles. 

Le long des soirs irrésolus.

Cette chanson - là-bas - écoute,

Cette chanson au fond du bois...

C'est l'adieu du dernier hautbois,

C'est comme si tout l'autrefois

Tombait dans l'âme goutte à goutte.

Satins changeants, cheveux poudrés,

Mousselines et mandolines,

O Mirandas ! O Roselines !

Sous les étoiles cristallines,

O Songe des soirs bleu-cendrés !

Comme le vent brutal heurte en passant les portes ! 

Toutes, - va ! toutes les bergères sont bien mortes.

Morte la galante folie,

Morte la Belle-au-bois-jolie,

Mortes les fleurs aux chers parfums !

Et toi, soeur rêveuse et pâlie, 

Monte, monte, ô Mélancolie, 

Lune des ciels roses défunts.

ALBERT SAMAIN (1858 - 1900)