C’était lors de mon premier arbre,

J’avais beau le sentir en moi

Il me surprit par tant de branches,

Il était arbre mille fois.

Moi qui suis tout ce que je forme

Je ne me savais pas feuillu,

Voilà que je donnais de l’ombre

Et j’avais des oiseaux dessus.

Je cachais ma sève divine

Dans ce fût qui montant au ciel

Mais j’étais pris par la racine

Comme à un piège naturel.

C’était lors de mon premier arbre,

L’homme s’assit sous le feuillage

Si tendre d’être si nouveau.

Etait-ce un chêne ou bien un orme

C’est loin et je ne sais pas trop

Mais je sais bien qu’il plut à l’homme

Qui s’endormit les yeux en joie

Pour y rêver d’un petit bois.

Alors au sortir de son somme

D’un coup je fis une forêt

De grands arbres nés centenaires

Et trois cents cerfs la parcouraient

Avec leurs biches déjà mères.

Ils croyaient depuis très longtemps

L’habiter et la reconnaître

Les six-cors et leurs bramements

Non loin de faons encore à naître.

Ils avaient, à peine jaillis,

Plus qu’il ne fallait d’espérance

Ils étaient lourds de souvenirs

Qui dans les miens prenaient naissance.

D’un coup je fis chênes, sapins,

Beaucoup d’écureuils pour les cimes,

L’enfant qui cherche son chemin

Et le bûcheron qui l’indique,

Je cachai de mon mieux le ciel

Pour ses distances malaisées

Mais je le redonnai pour tel

Dans les oiseaux et la rosée

Poème de Jules Supervielle (la fable du monde 1938)

J'ai tant aimé le lire cet auteur, je vous en fais profiter.. ♥

Un poème que j'aime beaucoup... Réfléchissez bien !!!

Un jardinier, dans son jardin,

Avait un vieux arbre stérile ;

C'était un grand poirier qui jadis fut fertile :

Mais il avait vieilli, tel est notre destin.

Le jardinier ingrat veut l'abattre un matin ;

Le voilà qui prend sa cognée.

Au premier coup l'arbre lui dit :

Respecte mon grand âge, et souviens-toi du fruit

Que je t'ai donné chaque année.

La mort va me saisir, je n'ai plus qu'un instant,

N'assassine pas un mourant

Qui fut ton bienfaiteur. Je te coupe avec peine,

Répond le jardinier ; mais j'ai besoin de bois.

Alors, gazouillant à la fois,

De rossignols une centaine

S'écrie : épargne-le, nous n'avons plus que lui :

Lorsque ta femme vient s'asseoir sous son ombrage,

Nous la réjouissons par notre doux ramage ;

Elle est seule souvent, nous charmons son ennui.

Le jardinier les chasse et rit de leur requête ;

Il frappe un second coup. D'abeilles un essaim

Sort aussitôt du tronc, en lui disant : arrête,

Ecoute-nous, homme inhumain :

Si tu nous laisses cet asile,

Chaque jour nous te donnerons

Un miel délicieux dont tu peux à la ville

Porter et vendre les rayons :

Cela te touche-t-il ? J'en pleure de tendresse,

Répond l'avare jardinier :

Eh ! Que ne dois-je pas à ce pauvre poirier

Qui m'a nourri dans sa jeunesse ?

Ma femme quelquefois vient ouïr ces oiseaux ;

C'en est assez pour moi : qu'ils chantent en repos.

Et vous, qui daignerez augmenter mon aisance,

Je veux pour vous de fleurs semer tout ce canton.

Cela dit, il s'en va, sûr de sa récompense,

Et laisse vivre le vieux tronc.

Comptez sur la reconnaissance

Quand l'intérêt vous en répond.

Jean-Pierre Claris de Florian (1755 - 1794)

fables 1792

Le jardin n’a plus que des chrysanthèmes !

Les rosiers sont morts, et les diadèmes.

   Des derniers soleils

Tombent, en pliant leurs tiges séchées,

Dans l’herbe où les fleurs sont déjà couchées

Pour les longs sommeils ;

Les géraniums, les phlox, les colchiques,

Les lourds dahlias, et les véroniques.

 Et les verges d’or.

Gisent dans l’humus sous les feuilles mortes,

En proie au hideux peuple des cloportes,

Ouvriers de mort.

Le jardin n’a plus que des chrysanthèmes !

Mais l’année a mis ses grâces suprêmes

Dans ces pâles fleurs ;

Leur seule rosée est la fine pluie,

Parfois un rayon presque froid essuie

 Leur visage en pleurs ;

Leur blancheur de cire a des teintes mauves.

Les rideaux fanés des vieilles alcôves

Ont leur incarnat,

Leur plus tendre rose est teint d’améthyste,

Et même leur or le plus clair est triste,

 Et n’a point d’éclat.

Le jardin n’a plus que des chrysanthèmes !

Quel chagrin pensif, en leurs roseurs blêmes,

 De leurs froids destins !

Quel délicat rêve en leur blancheur chaste !

Quels nobles et fiers ennuis dans le faste

De leurs ors éteints !

Elles ont grandi sans pouvoir connaître

L’ivresse d’amour qui flotte et pénètre

Leurs sœurs de l’été,

Quand vibre partout le vol des insectes,

Douloureuses fleurs, calmes et correctes

Dans l’air déserté.

Le jardin n’a plus que des chrysanthèmes !

Allons en cueillir, puisque tu les aimes

À l’égal des lis,

Des amaryllis de larmes trempées,

Et des sombres cœurs entourés d’épées

De tes chers iris.

Auguste Angellier (le chemin des saisons 1903)