Hé oui, je sais bien qu'il fait froid, Que le ciel est tout de travers ; Je sais que ni la primevère Ni l'agneau ne sont encore là. La terre tourne ; il reviendra, Le printemps, sur son cheval vert. Que ferait le bois sans pivert, Le petit jardin sans...

L’autre matin, sous la feuillée, De soleil rose ensoleillée, Je rêvais à toi, – tu passas ! Et je vis à ta boutonnière, Penchant ses graines de lumière, Une branche de mimosas. « Oh ! donne-la moi, je t’en prie,Cette petite fleur flétrie… » Murmurai-je....

Il y a des jardins qui n’ont plus de pays Et qui sont seuls avec l’eau. Des colombes les traversent, bleues st sans nids. Mais la lune est un cristal de bonheur Et l’enfant se souvient d’un grand désordre clair. Georges Schehadé (Les Poésies 1969) Quelques...

C’était lors de mon premier arbre, J’avais beau le sentir en moi Il me surprit par tant de branches, Il était arbre mille fois. Moi qui suis tout ce que je forme Je ne me savais pas feuillu, Voilà que je donnais de l’ombre Et j’avais des oiseaux dessus....

Un poème que j'aime beaucoup... Réfléchissez bien !!! Un jardinier, dans son jardin, Avait un vieux arbre stérile ; C'était un grand poirier qui jadis fut fertile : Mais il avait vieilli, tel est notre destin. Le jardinier ingrat veut l'abattre un matin...

Le jardin n’a plus que des chrysanthèmes ! Les rosiers sont morts, et les diadèmes. Des derniers soleils Tombent, en pliant leurs tiges séchées, Dans l’herbe où les fleurs sont déjà couchées Pour les longs sommeils ; Les géraniums, les phlox, les colchiques,...

Il y avait une fois une citrouille Dans un jardin tout planté de carottes De cornichons et de radis, Avec de vieux tons tout gris de rouille Sur ses côtes. Pour la mieux soigner, la fée Carabosse Avait même pris L’air d’une bonne femme des Quatre Jeudis...

Janvier est revenu. Ne crains rien, noble femme ! Qu'importe l'an qui passe et ceux qui passeront ! Mon amour toujours jeune est en fleur dans mon âme ; Ta beauté toujours jeune est en fleur sur ton front. Sois toujours grave et douce, ô toi que j'idolâtre...

Le ciel pleure ses larmes blanches Sur les jours roses trépassés ; Et les amours nus et gercés Avec leurs ailerons cassés Se sauvent, frileux, sous les branches. Ils sont finis les soirs tombants, Rêvés au bord des cascatelles. Les Angéliques, où sont-elles...

Ma mère me mène au jardin Dans la lumière qui commence Voir les fleurs s'ouvrir au matin Lorsque les branches se balancent Mille fleurs disent mille contes A mille amoureuses, tout bas, Tandis que le rossignol ne dit pas. Ouverte était la rose Avec l'aube...