Ô rare fleur, ô fleur de luxe et de décor, 

Sur ta tige toujours dressée et triomphante, 

Le Velasquez eût mis à la main d'une infante 

Ton calice lamé d'argent, de pourpre et d'or

Mais, détestant l'amour que ta splendeur enfante, 

Maîtresse esclave, ainsi que la veuve d'Hector, 

Sous la loupe d'un vieux, inutile trésor, 

Tu t'alanguis dans une atmosphère étouffante.

Tu penses à tes sœurs des grands parcs, et tu peux 

Regretter le gazon des boulingrins pompeux, 

La fraîcheur du jet d'eau, l'ombrage du platane ;

Car tu n'as pour amant qu'un bourgeois de Harlem, 

Et dans la serre chaude, ainsi qu'en un harem, 

S'exhalent sans parfum tes ennuis de sultane.

FRANCOIS COPPEE

Poésies 1869

Quoique nous le voyions fleurir devant nos yeux 

Ce jardin clair où nous passons silencieux, 

C'est plus encor en nous que se féconde

Le plus candide et doux jardin du monde. 

Car nous vivons toutes les fleurs,

Toutes les herbes, toutes les palmes

En nos rires et en nos pleurs

De bonheur pur et calme.

 Car nous vivons toute la joie 

Dardée en cris de fête et de printemps, 

En nos aveux où se côtoient 

Les mots fervents et exaltants. 

Oh! dis, c'est bien en nous que se féconde 

Le plus joyeux et doux jardin du monde.

Emile Verhaeren

(Les heures claires)

On admire les fleurs de serre

Qui loin de leur soleil natal,

Comme des joyaux mis sous verre,

Brillent sous un ciel de cristal.

Sans que les brises les effleurent

De leurs baisers mystérieux,

Elles naissent, vivent et meurent

Devant le regard curieux.

A l'abri de murs diaphanes,

De leur sein ouvrant le trésor,

Comme de belles courtisanes,

Elles se vendent à prix d'or.

La porcelaine de la Chine

Les reçoit par groupes coquets,

Ou quelque main gantée et fine

Au bal les balance en bouquets.

Mais souvent parmi l'herbe verte,

Fuyant les yeux, fuyant les doigts,

De silence et d'ombre couverte,

Une fleur vit au fond des bois.

Un papillon blanc qui voltige,

Un coup d'oeil au hasard jeté,

Vous fait surprendre sur sa tige

La fleur dans sa simplicité.

Belle de sa parure agreste

S'épanouissant au ciel bleu,

Et versant son parfum modeste

Pour la solitude et pour Dieu.

Sans toucher à son pur calice

Qu'agite un frisson de pudeur,

Vous respirez avec délice

Son âme dans sa fraîche odeur.

Et tulipes au port superbe,

Camélias si chers payés,

Pour la petite fleur sous l'herbe

En un instant, sont oubliés !

Théophile Gauthier

Emaux et camélias 1852